ты видишь тень,
ты не замечаешь ширмы.
и остаётся только день
для счастья, любви и рифмы.
после - лишь обман.
театр слов, актёры душ
смешали с жизнью спор
о том, кто заберёт весь куш
и кто получит только сор.
тебе не хочется играть,
но продолжаешь ждать...
ты так не хочешь проиграть
и так боишься умирать.
теперь ты чувствуешь иглу,
что в сердце точит путь.
вот только не дано свернуть
уже вступив в игру.
словно угасаю... наверное всё, что хотелось сегодня, я уже высказал.
жизнь мою всё же наполняют игры. какое счастье, что начинаю их не я, а моё альтер-эго, но как горестно потом видеть финалы. вправду это похоже на игру с самим собой, вот только ... достаётся и тем, кто близок.
теперь уже месяц прошёл. я звоню ей... почти каждый день. раз в два дня, может быть. но в том-то и вся горечь, что теперь я знаю, что она меня любит, а я любил лишь один вечер. мгновенье даже...
мы оба знаем, что она чувствует (хотя она делает очень разумный шаг - не говорит о чувствах открыто), но оттого не сколько не менее горько.
помню её шёпот в трубку: "Ты, наверное, и не представляешь себе как тяжело молчать о том, что насквозь пропитывает тебя. Молчать о том, что чувствуешь в разговоре с человеком... С тем, кто рождает это чувство. Но я не могу сказать и это изнутри сжигает меня."
представляю, оттого тепло становится огнём, сжигающим душу... или то, что осталось от неё теперь...